В стихах изложить я стремился все то, что
Мне радует сердце весенней порою.
Послав их в редакцию утренней почтой,
Я ждал с нетерпеньем ответа, не скрою.
«Спасибо! Печатаем без сокращений», –
Гласило письмо из аварской газеты.
И вновь на дорогу глядел я с волненьем –
Кого ожидал я в сиянье рассвета?
Не девушку ждал я, не друга, не брата –
Коня, что покажется за поворотом.
На скачках призы получал он когда-то,
А ныне без всадника тихо бредет он.
Как будто старик, сединой убеленный,
Спокойно идет он, не ведая лени.
Он знает дорогу до почты районной,
Он знает дорогу обратно в селенье.
Как тот ветеран, что на пенсию вышел,
Идет не спеша он, годами испытан,
И ржет он, завидев знакомые крыши,
И цокают громче по камню копыта.
Идет он – не надо ему провожатых,
Он сам – почтальон и в пути независим.
Не требует он персональной зарплаты –
Доставщик газет, извещений и писем.
В мешках, что к седлу приторочены прочно,
Все новости мира, и весточки близких,
Журнал «Огонек», и служебная почта,
И множество всякой другой переписки.
Здесь все, что сближает земные пространства,
Здесь все, что сегодня подписчику нужно.
И наш – на пяти языках дагестанских –
Родной альманах под названием «Дружба».
Дождавшись газеты с моими стихами
(Коня повстречал я рассветною ранью),
В то утро воскресное со стариками
Сидел я, взволнованный, на годекане.
Очки не спеша надевая, газету,
Как будто окно, старики раскрывали,
И взором окидывали планету,
И видели самые дальние дали.
Безмолвствуя скромно, исполнен почтенья,
Сидел я среди собеседников мудрых
И слушал весомые их рассужденья,
О многом узнал я в то ясное утро.
Но горцу мечтается на годекане,
Чтоб люди его скакуна похвалили.
Хотелось и мне, чтоб в достойном собранье
Стихи мои тоже замечены были.
А судьи сидели в спокойствии строгом.
«Стихи ничего… – кто-то молвил, добавив: –
Ты хочешь идти по отцовской дороге?
Ну что же… Ты силы попробовать вправе…
Я помню, Гамзат понимал нас прекрасно.
Ведь так?» Говоривший склонился к соседу,
И тот закивал головою согласно,
Взглянул мне в глаза и продолжил беседу:
«Сынок, ты всегда приезжаешь весною,
О жизни счастливой поешь, о цветенье.
Скажи, ты знаком с иссушающим зноем?
Хоть раз побывал под ненастьем осенним?
Поешь… А когда же ты будешь работать?»
«Вот странный старик, – я подумал с досадой, –
Должно быть, он просто не понял чего-то…
Ведь песня – мой труд… Так чего ж ему надо?»
III
Но эти слова меня крепко задели,
Я шел с годекана домой, опечален,
Стихи перечел о весне, о веселье,
Но в эту минуту они не звучали…